Un énième sms envoyé. Non elle n'est pas le cliché de l'ado. Epargnons-nous cela. Une moue, elle m’écoute, si si. Elle feint de ne pas m’avoir entendu. Sur son bureau s’empilent, entre les cotons sales et les nouvelles fringues et leurs étiquettes, les livres pour le bac. Évidemment, elle l’aura haut la main mais pour le moment, stress. Au cas où elle manquerait de préoccupations, les amitiés un peu magnifiques un peu ingrates qu’on vit à cet âge compliqué, occupent son esprit. Ça se voit. Souvent, elle me dit qu’elle a hâte de s’échapper du microcosme du lycée, que le meilleur l’attend et l’Angleterre embrume gentiment ses rêves les plus fous. J'imagine ses doigts, juste à peine plus fins que le potelé de l'enfance, naviguer sereinement sur le piano du salon. Je la devine aux diners de famille assise dans ce coin de bois, même lors de ceux que l'on organise sans raison. Je l’imagine avec une guitare de rockeuse, des mitaines tricotées mains, ses cheveux courts de belle cygogne qui met les voiles.

Mon coeur de soeur se serre, mon âme de femme la porterait à bout de bras plus qu’il n’en faut.